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.. 14 juillet

Couverture du livre 14 juillet

Date de saisie : 24/11/2011
Genre : Romans et nouvelles - français
Editeur : Portaparole, Rome, Italie
Auteur : Sylviane Scovino

Prix : 16.50 €
ISBN : 9788889421970
GENCOD : 9788889421970 Archiver cette fiche
Commander ce livre sur Fnac.com Sorti le : 23/11/2011

 
 
4ème de couverture

Ma soeur me semble plus frêle, plus fragile encore dans sa robe de taffetas blanc. Une petite fille déguisée en mariée.
Sous la mousse de dentelles, on ne distingue que ses pieds nus aux ongles laqués d'un vernis rouge vermillon, ses bras croisés sur son ventre, ses mains pâles jointes. Grâce et immobilité.
Un voile vaporeux cache ses cheveux, son cou et son visage. Je me penche. Mes mains tremblent. J'effleure le tulle léger. Mes yeux ne cillent pas face à son visage tuméfié, abîmé, pleins d'ecchymoses. La balafre grenat sous la pommette droite contraste avec la pâleur froide de sa peau.
C'est une tante, une soeur de mon père, venue du fin fond de l'Italie qui a eu cette idée folle. Vêtir ma soeur en mariée. C'est une ancienne coutume en Calabre, quand la morte est jeune, pure, on l'unit symboliquement à Dieu.
En plein coeur de l'été, ma soeur est morte. Ma soeur est morte. Je dois me répéter mille fois ces quelques mots pour le croire. En vain.

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Passage choisi

1. La fille

Des particules de poussière dansent dans les rais de lumière qui percent obstinément les volets clos et les rideaux tirés. Dans la chambre, une pénombre et une chaleur étouffante, ma soeur est allongée sur le lit de mon père et de ma mère. Étrangement, elle est là, lovée dans le sillon du lit creusé par des décennies de nuits partagées, de songes saccagés, de caresses oubliées, de promesses froissées, de rêves ^déchiffrables.
Je vois, dans le reflet du miroir piqué de la vieille armoire aux portes grinçantes, le décor sobre et familier de la chambre parentale. Au-dessus de la tête de lit en bois de rose, délicatement sculptée, sur un papier pâle et démodé, un grand chapelet en boules de buis. Sur la table de nuit, posé sur un napperon amidonné, le réveil en bakélite, la lampe de chevet à l'abat-jour en macramé et le portrait en couleur sépia de mes parents jeunes, beaux, arrogants. J'entends le tic-tac grossier du réveil, des chuchotements, des sanglots étouffés.
Ma soeur me semble plus frêle, plus fragile encore dans sa robe de taffetas blanc. Une petite fille déguisée en mariée.
Sous la mousse de dentelles, on ne distingue que ses pieds nus aux ongles laqués d'un vernis rouge vermillon, ses bras croisés sur son ventre, ses mains pâles jointes. Grâce et immobilité.
Un voile vaporeux cache ses cheveux, son cou et son visage. Je me penche. Mes mains tremblent. J'effleure le tulle léger. Mes yeux ne cillent pas face à son visage tuméfié, abîmé, plein d'ecchymoses. La balafre grenat sous la pommette droite contraste avec la pâleur froide de sa peau.
C'est une tante, une soeur de mon père, venue du fin fond de l'Italie qui a eu cette idée folle. Vêtir ma soeur en mariée. C'est une ancienne coutume en Calabre : quand la morte est jeune, pure, on l'unit symboliquement à Dieu.
En plein coeur de l'été, ma soeur est morte. Ma soeur est morte. Je dois me répéter mille fois ces quelques mots pour le croire. En vain.

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