_ Mort à Dunkerque

4ème de couverture

«... Sur le dépliant touristique, Nieuwpoort est présentée comme une charmante bourgade, ancien lieu de villégiature des patrons de pêche d'Ostende. Aujourd'hui, tu as plutôt l'impression que c'est la commune d'accueil de tous les chefs d'entreprise français un peu friqués qui se sont installés ici pour échapper au fisc.

La propriété des Lebrun-Massenet est située avenue de la Mer au n° 1214. En fait d'avenue c'est une longue rue, parsemée de villas plus prétentieuses les unes que les autres, et qui doit son nom au fait qu'elle débouche en bout de course sur le watergang qui se déverse quelques kilomètres plus loin dans le terrain vague de la Mer du Nord, comme dirait l'autre...»

Si les personnages se mettent à donner leur avis, où va-t-on ? C'est ce qu'essaie de faire comprendre l'auteur de Mort à Dunkerque à son héros, Francis Rose-Rosette, détective privé de son état, chargé d'élucider le mystère entourant la mort d'un grand éditeur du nord de la France.

Commandité par la femme du principal suspect, l'enquêteur ne va pas tarder à s'enliser dans les marécages d'une intrigue aussi trouble que les eaux du port de Dunkerque dans lesquelles on repêche la voiture de la victime.



Professeur de français à Dunkerque, Christophe Lecoules publie à 38 ans un premier roman policier insolite. A la manière d'un metteur en scène dirigeant un acteur, il relate à la seconde personne les errances de son personnage cherchant à mettre à nu la vérité, comme le récit lui-même cherche à montrer l'envers du décor, les dessous de l'intrigue, l'anatomie d'un roman policier, en quelque sorte.

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Passage choisi

Extrait :
On pourrait toujours dire qu'aujourd'hui c'est particulier. Que tu es sorti de la douche chaude et apaisante comme d'un ventre maternel et que tu as eu l'impression de venir à la vie. De naître, d'une certaine manière. C'est ça. Une naissance. Celle d'un joli poupon d'un mètre quatre-vingt cinq, velu comme un singe qui se découvre tout à coup dans le reflet de sa nudité primitive. Tout le monde aimerait croire à cette histoire. Toi le premier. La vérité, hélas, est plus terre-à-terre. La vraie raison c'est que tu as oublié ton caleçon dans la commode de la chambre et que tu as dû traverser le couloir les fesses à l'air pour aller le chercher. À présent, te voilà devant ta glace à t'observer, te détailler sous toutes les coutures. Contemplant les moindres détails de cette imparfaite anatomie. Il n'y a pas si longtemps encore, tu aurais prestement caché cette nudité honteuse que tu ne saurais voir qu'avec dégoût. Mais, outre la curiosité malsaine qui t'étreint ce matin, tu hésites encore sur la tenue à adopter.

Suspendus à leurs cintres dans la coulisse de la penderie, les tissus désincarnés qui composent ta garde-robe attendent sagement que tu veuilles bien leur donner corps. D'un geste impatient, tu les fais glisser le long de la tringle. Dans un sens, puis dans l'autre. Il faudra bien que tu te décides au bout du compte. Tu le sais bien. Habituellement, tu ne fais pas tant de manières. Le plus souvent, tu sautes dans le premier costume venu. Celui qui traîne sur le dossier de la chaise, de préférence. Ça t'évite d'avoir à te poser trop de questions. Mais là, c'est différent. Tu as rendez-vous dans le grand monde. Tu ne peux pas te permettre ce genre de fantaisies. La présentation, chez ces gens-là, c'est quelque chose qui compte. Tu le sais bien.